Chronique de la fin du mois de juin et de la common decency

Ambiance lourde de fin, planant sur la ville, alors que les débats de comptoirs deviennent, les dernières journées de juin aidant, des débats de terrasses : fin de quoi ? On ne sait trop. Passé le solstice d’été, les jours déclinent, et peut-être est-ce cette fin qu’on commence à ressentir avec ce qui nous reste de feuilles et de racines dans le système nerveux, nous les humains. Les jours déclinent, et voilà que nous retournons vers l’hiver aussi surement qu’un nouveau-né marche vers sa mort, dût-il vivre centenaire. L’hiver approche, donc, et l’on sait déjà qu’il sera fatidique non seulement à de nombreux petits vieux, mais aussi un peu à tout le monde, grippe porcine annoncée. Le gouvernement, toujours prévoyant, a commandé l’enregistrement d’un trimestre entier de cours, de la primaire à la terminale, pour le cas où on se verrait obligé de fermer les écoles. La télévision sur l’estrade, et hop ! L’institut et le prof dans la boîte, et hop ! J’apprends en porcinant. Depuis le temps que les élèves prennent leurs profs pour des postes de télé, ils pourront enfin – s’ils ne meurent tous pas du vilain virus annoncé – les mater d’une oreille distraite et les écouter d’un œil dissipé, en bouffant des peanuts et des sucreries.

Remarquez faut pas rigoler trop haut, car on ne sait toujours pas jusqu’à quel point tout ça, c’est de l’esbroufe ou non. Nous sommes trop déshabitués aux grandes épidémies des temps jadis.  « Le choléra, note le grand Chateaubriand dans la quatrième partie de ses Mémoires, sorti du Gange en 1817, s’est propagé dans un espace de deux mille cents lieues du nord au sud, et de trois mille cinq cents d e l’orient à l’occident : il a désolé quatorze cents ville, moissonné quarante millions d’individus. On a une carte de la marche de ce conquérant : il a mis quinze années à venir de l’Inde à Paris ; c’est aller aussi vite que Bonaparte : celui-ci employa à peu près le même nombre d’années à passer de Cadix à Moscou, et il n’a fait périr que deux ou trois millions d’hommes. »

Aujourd’hui, le choléra aurait pris le train ou l’avion. Avec le transsibérien, il laissait Napoléon et sa Grande Armée déconfits. Comme deux ronds de flan aurait dit nos grands-mères. Ou de flanc, d’ailleurs. J’ignore bien comment s’écrit cette populaire expression. Qu’importe : Avec les transhumances estivales, les virus font aussi vite que le touriste japonais : mieux même !  Les prochains virus ont déjà réservé leurs billets sur les lignes de trains à très grande vitesse, sur les vols de toutes les compagnies mondiales. Une conquête planétaire de quoi laisser baba d’effroi tous les dictateurs du passé.

Du coup, mourir d’une simple crise cardiaque, ça fait un peu petit branleur, sans panache, sans grand éclat du tout. Mais du tout : Est-ce cette soudaine désillusion que Michaël Jackson a ressenti, au moment ultime où il passa l’arme à gauche ? Se retrouver, au final, dans la peau ni noire ni blanche ni cacao d'un mec parfaitement banal ? Dire qu'il aurait pu, à quelques semaines près, défunter comme Apollinaire, d’une souche virale historique ! Historique ! Remarquez, ce n’est que justice, Michael Jackson, malgré tout le respect qu’on doit à ce monsieur en particulier, hein, et aux morts en général, n'est-ce-pas, ce n’est pas non plus le grand Wilhelm Albert Wlodzimierz. La mort du Peter Pan au visage pâle a jeté dans la consternation des millions de fidèles et dans les oubliettes l’autre nouvelle tout aussi people de la semaine : un présentateur vedette de la jet set nommé rue de Valois. François 1er doit se retourner dans sa tombe, devant ce véritable coup de Jarnac. Ambiance lourde de fin, de fini, de finitude, de circulez y'a rien à penser, je vous dis que ça.

Ambiance lourde de fin, en même temps, c’est trop vite dit. Car pour en revenir aux terrasses des cafés, je trouve que de jeunes parents y amènent de plus en plus une jeune et nombreuse progéniture. Voilà qui serait sympathique si cette progéniture ne s’y montrait aux yeux de tout le monde  de moins en moins bien élevée. Ou plutôt de plus en plus pas élevée du tout, qui vous court dans les pattes, qui vous aboie dans les oreilles et se croit, du simple fait d’être en vie, plus ou moins tout permis : promesse d’une aube nouvelle ? assurance d’un déclin inévitable ? en considérant cette jeune humanité (parents compris), on ne sait trop. Après tout, la naissance d’un être humain est comme sa mort : l’événement le plus banal qui soit, commun à tous les êtres, moustiques et sauterelles compris, depuis le commencement du monde. Il n’y a bien que nous, les humains,  pour vivre tout ça sur le mode du pathétique ou de l’extraordinaire, en passant par exemple des avis dans les journaux. La tête de certains jeunes parents, de même que le texte de certains faire-part, valent le détour en terme d'idiotie caractérielle. Signe des temps, signe de la disparition, dans tous les cas, de ce qu’Orwell nommait la common decency. Devenue l’indécence commune, la convivialité mondaine ne ressemble à plus rien du tout. Jet set à tous les étages. Culture illégitime, culture de neveu, assurément. Culture de terrasses de bistrot, où l'on sirote des alcools qui n'ont pas tous l'heur d'être des poèmes. En attendant la grippe du cochon.

Et c’est ainsi qu’Alexandre est grand.