Cérémonies sans fin

Dimanche soir aura lieu la énième cérémonie des Molières. Foutu calendrier, comme il passe ! On se demande ce qui pourrait ébranler quelque peu ce programme ironique dans lequel on nous suggère plus ou moins de faire tenir nos existences, et qui égrène ses soirées  en paillettes d’années en années et d'écran en écran, comme si tout avait été déjà dit, écrit, joué, nominé. Comme si le théâtre était mort. C’est un vieil habitué des princesses et des princes, des révérences et des coupes de champagne rose, le vieux Frédéric Mitterand, qui tentera de conférer un peu de piquant à la soirée. Voilà qui promet. Trois écuries sont en lice pour le Molière du théâtre public : la Comédie Française, le TNP ou le TNS. Christian Schiaretti se taille d’ailleurs une part de lion : son Coriolan, plusieurs fois nominé, ne représente-t-il pas, au fond, ce que le théâtre subventionné peut produire de plus conventionnel -c'est-à-dire de ni pire ni meilleur, pour la bonne santé des abonnements et des soirs de galas ? des acteurs formés à s’envoyer la réplique (quelle qu’elle soit) sur un plateau vide et mouvementé, de façon claire et intelligible afin qu’on l’entende cette putain de réplique, même si on est mal placé, tout au fond. Pour le Molière de la mise en scène, Schiaretti se retrouve en compétition avec Braunschweig, Lidon, Lavigne, Nordey et Long. Le suspense est insoutenable. Ces paroles de Tadeusz Kantor, tristes, magnifiques et par lui prononcées au moment de la fondation du théâtre Cricot 2, en 1955, lequel d’entre nous aura donc la force d’aller les hurler sur la scène moisie du théâtre de Paris, dimanche soir à 20h30 ?

Situation en 1955

 

La situation des théâtres est désespérée.

Depuis très longtemps une avant-garde ne s’est plus manifestée dans le théâtre.

Tout se noie dans des sauces assaisonnées de Dieu sait quoi.

L’éclectisme règne

Le radicalisme est soit interdit, soit déprécié

Les imbéciles, solidement installés dans leur situation dans la vie, se servent cyniquement du prestige de l’art dans leurs intérêts propres.

Ils persuadent tout le monde de leur monopole de la vérité et de l’art.

Fabriquent l’opinion générale sur leur connaissance, leur bon goût, leur savoir sublime

Ce sont eux qui font que l’artiste – le vrai – est méprisé, suspecté, raillé et exterminé.

T.Kantor, Le théâtre de la mort, L'Age d'homme, 1987