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Gaston Couté a su dire toute la nudité de son être et la saloperie de son temps, en patois sonnant et trébuchant. Né dans une meule de foin de la Beauce, il est allé mourir dans un verre d'absinthe à Montmartre. On tient à lui rendre un hommage tout particulier sous la crypte où, parfois, on se pique aussi de poésie...