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sous la crypte

Père Lachaise

Père Lachaise

C'est la saison où tout tombe
Aux coups redoublés des vents,
Un vent qui vient de la tombe
Moissonne aussi les vivants.
Ils tombent alors par mille
Comme la plume inutile
Que l'aigle abandonne aux airs
Lorsque des plumes nouvelles
Viennent réchauffer ses ailes
A l'approche des hivers...

Pensées des morts (Lamartine)